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Mots purs, cœur mis à nu et des lettres cristallines et ailées comme papillons emportés par le vent  … le poète se tue chaque jour à coup d’espoir et de désespoir, de tempête et de quiétude, coincé entre inspiration et désert de l’esprit … et veut juste étancher sa soif à la mine de crayon trempé dans son sang ; gouttes posées là sur papier blanc comme neige, en griffures déchirures à sa vie qui s’étale …  et le soleil illumine, s’accroche d’un rayon à son œil absent, intériorisé dans l’amour de sa seule lumière inspirante … sa source est là, au cœur des mots accrochés en rosée à la fleur qui soupire et danse, en quête toujours et encore de lui-même … et l’angoisse de se perdre ou de falsifier ses profondeurs le cloue au banc des silences … lui dans cet étirement qui l’englue, ne cède pas, révolutionnaire accroché à son essentiel de résistance et de liberté … Une larme coule diluant là l’encre en ruelle et le plonge dans les remous du trou noir … pourtant il sait comment écrire l’amour et s’envelopper dans son étreinte, il n’y a pas plus grand amoureux que le vrai poète, son cœur respire l’amour transporté qu’il est dans cette implosion fabuleuse de souvenirs sublimés … ne vous y trompez pas, ce n’est pas ce semblant d’amour, cette abstraction d’émotions que certains appellent amour, non ce qu’il vit chaque jour est une communion charnelle avec le monde, les étoiles, l’univers … cette mystérieuse alchimie tout à la fois profondément humaine et si intensément spirituelle … dont il puise ses inspirations les plus splendides … le poète ne peut écrire que ce qu’il a vécu ou alors il imite malhabile et nul n’y comprends rien … « la poésie est une clameur » dit Ferré oui c’est un cri qui part des tripes et explose la cervelle … et le poème est un sexe qui fait l’amour, intensément, passionnément, avec une infinie jouissance, à ses lecteurs  …

Cat 2006

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